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lunes, 28 de diciembre de 2009

aves carroñeras


Desafortunado el
Hombre
Que cree
Saberlo todo

Cava su propia tumba
Y paga por cuotas
Su sarcófago

Habla demasiado
Y llena los caminos
De escombros

Su barco naufraga
-seguro-
Algún día
Pues su tormento es
Llegar y mantener
El poder
En sus manos
Y esto lo hunde

Son bellas
De la oscuridad
Y verdaderamente
Útiles
Las aves carroñeras

Ellas limpian
La plaga

Este hombre la
Reproduce

Tendrá que pagar todas sus cuentas
Como la inmensidad
De la tristeza que ha dejado
A su paso

viernes, 25 de diciembre de 2009

AURORA



Está pendiente la aurora boreal
Parezco un sin fin de
Huellas de multitudes con todos sus dolores

El sitio donde nunca estuve
La tarde que no vi
Los secretos que me han escondido
En estos años que han sido
Pedacitos de papel
En un fuerte viento

viernes, 11 de diciembre de 2009

pájaro malherido



Yo aquí me despido, vuelvo 
a mi casa, en mis sueños

Pablo Neruda




Volver a lo culto
a lo sublime
como un pájaro malherido.
Allí, donde la belleza vibra
a el más allá de las necesidades...

Lo pequeñito
lo más grande

El gesto cotidiano,
que nada se te escape:
Beethoven
Mozart
Hannah Arendt
Altazor
El Cantar de Los Cantares

Contra toda la rabia
contra toda codicia
lo gélido
inhumano

Por el cambio permanente
contra la ignominia
contra la ignorancia

Crecer en lo nuevo constante
donde la pena es apenas
un elemento más
para crecer en alegrías

Volver allí:
al ojito del niño
al pelo enmarañado
al ojo del caballo...

Del corazón afuera
de afuera al corazón adentro

Nacer todos los días
cotejando el instante

Mirar al brillo íntimo:
la mano creadora
donde convive contigo
mi amor inalterable

domingo, 29 de noviembre de 2009

8 años de ausencia, Francisco Moncada Cárdenas. En memoria.



IX


A nuestro querido Conde

Jamás la posibilidad de despeinarse ante grandes Adversidades,
Aún cuando ni pelo nos quede.
Es impresionante la capacidad que ofrece la vida,
Sobre todo, si uno se empeña en vivirla
Con la suavidad de extender la mano,
Así tengamos las más fuertes ampollas en ellas.
Esa manera de existir. A veces de un extremo a otro.
Pero sobre todo y preferiblemente,
Al lado de entrañables montañas
Llenas de sonidos y pájaros,
Como si en algún momento
Te transformaras en Francisco,
El otro, el de Asís. Desnudo y sin nervios.
Quédate tranquilo
Que nosotros,
Tus hermanos,
Estamos orgullosos de ti.
Que sabemos de tu pasión fraternal.

Ya no estaremos más en el mismo sitio.
Pero entendemos tu totalidad ahora.
Con Celina (la otra) y con Francisco (el otro),
Entre nubes y luciérnagas.




Del libro: Yagrumos y platanales. Nuevos Autores, Madrid, 2005.

jueves, 26 de noviembre de 2009

"Lo que uno escribe forma parte integrante del movimiento de la vida." Adonis



Dame tu la noche
y te resolveré el día

Trashumado y vertical
lleno de lunas
y quebrantos

Dame dos luceros
y apaciguaré
la mañana

Ese eterno rayo
que respiras y despliegas
en manadas de aves migratorias
taciturnas

Nos conviene el estupor:
la sorpresa de los cambios cotidianos

No hay gris:
hay sepia y esos escarlatas
de escándalo

Los colores son
la democracia de la vida

Allí se secan y se mueren
los rufianes y los tiranos
con su ego fragmentado:
la nada que representan


jueves, 19 de noviembre de 2009

Testigos azules

A Maure

El aire en que no estás...
Pedro Guerra


Este cachito de dignidad
de noviembre
de mis causas perdidas
y halladas
de mi aullido de cóndor
de mi inacabada advertencia y nostalgia
de querer por querer por querer
decir te quiero
y amar a tus espantos
y a tus salamandras azules que tratan de masticarme

Por eso acepto
ser engullido
porque entiendo
que estoy preso
en una inundación de jazmines

Por aceptar una vez más
tus violentos disparos de amapola

Seguiré con mis perros
muertos de hambre
hasta el final de la Osa Mayor
donde sueles descansar

Hoy es 20:
tengo insomnio

viernes, 13 de noviembre de 2009

Variations stendhaliennes




Allí dónde nace
La esperanza
Y el vuelo del halcón

Diómedes Bárcenas, Álgebra Elemental




Trato de buscar equilibrio
Y no me sirve de nada

Sigo siendo un necio, sordo y ciego

Ala de halcón,
Derrape de serpiente,
Pájaro negro,
En estas alegrías.
Porque también
Una ave negra irrumpe
Con mucha armonía y belleza
En el instante preciso...
Cuando abre en vuelo fuerte y alto
De cara al viento

Con inmensa humildad

Águila calva
Sepia
Castaña
Abierta
Estampa monarca de los aires

Este 20 estoy aquí
Callado
Pero libre entre tus brazos

Como David
Cuando estupefacto vio la caída del
Inconmensurable Goliath

Es de día
Y veo tu brillo:
Mi aire pulmonar

sábado, 7 de noviembre de 2009

Symphonie en rouge



Es verdad no son todas las palabras
Ni los versos que pueden caber
En una de tus magníficas manos

Pero yo
-Siempre extranjero- me muevo en los rincones
Me escapo por la noche
Y aparezco en invierno
Entre los aguaceros

Dolidos los riñones

Es verdad
Que el azul se estrella
En mi mirada
Y me descubre desnudo y sin cabeza

Allí he de pisar las nubes
Esas hechas de viento y agua
Donde empezó esta fuerte lluvia
Que ahora me acompaña

Despacio y callado
Estaré siempre a la espera
De tu palabra suave
Ahora que será 14 y después 20 de noviembre
Sueltas la cúspide de amor
Que significa tu hijo:
Con tu corazón gigante

Mientras tanto yo,
Más enano que nunca:
Acompañando
Al latido de un perro abandonado
Llegando a la entraña
De las nubes
Como un pájaro
De fiesta

viernes, 23 de octubre de 2009

EL ARTE TE HACE LIBRE


¡Dios de los cielos!...
¿cuándo acabarán
estas voces?...
¿cuándo se levantará tu sol
sobre una tierra en paz y contenta?

Naguib Mahfuz, Se vive y se muere





La explotación del estado
Comienza
Cuando es él
El que cobra tu sudor
Derramado

Tu jornada cumplida
Para que el burócrata
Expolie
Tu
Valía plus
De ciudadano
Proletario

No te putea el patrón
Pero te roba
El funcionario
Igual de rapáz
Egoísta y embustero

Puedes tener
Casa pequeña y sucia

Puedes saber leer

Pero solo
Lo que te indica el partido
El jefe:
Tu nuevo dueño

Puedes ser libre pero,
De pensar
Como ellos

Puedes respirar –eso sí-
Porque el aire
Y tus pulmones
Son ciudadanos:
Personas,
Poetas
Que toman -en verdad-
El cielo por asalto

Solo la estética:
Lo bueno
Te hace libre,
El afecto

domingo, 18 de octubre de 2009

PACHICOS


Como una gran
Copa de un inmejorable vino

Con sonoras carcajadas
Y gritos: ¡Pachicos!
¡Pachicos!
Llegaron los pachicos:
Anagustina

Era el insuperable homenaje
Que rendía a Francisco
Papá

Anagustina recorría
El centro de Caracas
En su cotidianidad
De trabajar para el
Que tenía más
Ella que adentro
Tanto tenía

Yaya, la hermana
Casi taciturna
Tan andina como
La otra
Observaba

Imelda (amar hasta el cansancio)
Y Flor:
Eran las hermanas Moncada

Así derramaban afecto
Y solidaridad
De Abanico a Canónigos
-Altagracia-
Y en una ciudad y un país
Que apenas empezaba a ser hostil

Apenas

Sus anónimas historias
Son las crónicas
De un país de manos cálidas

De poetas por ciudadanos
De
Personas

De Personas

viernes, 9 de octubre de 2009

PACIENCIA


LA PACIENCIA

Sin odios,
Sin rencores, aún cuando
Se lo merezca (alguno)

Hay una línea casi imperceptible

La paciencia provoca al que
Constantemente reacciona
Contra sus prójimos

Vivo entre Islas:
Allí donde el mar
Hace grande la democracia

La velocidad del océano
Vuela entre las tierras
Y no establece fronteras

El agua azul es para todos
Es libre entre los aires
Bajo la misma brisa marina

Alguien que odia de constancia
Algún día lo puede pagar muy caro

Su tiranía es de obscuridad

La belleza, lo cristalino termina
Haciendo huella en su nada
Y su “yo”, solo “yo” fragmentario
Se resiente

El azul y el resplandor lo encandila:
Allí no puede imponer su podredumbre,
Su mediocridad

jueves, 24 de septiembre de 2009

Cualquier semejanza es coincidencia... Arriba hasta la Luna nos observa con callado escándalo.


“...también nosotros nos cegamos con el poder y con el prestigio hasta olvidar nuestra fragilidad esencial: con el poder pactamos todos, de buena o mala gana, olvidando que todos estamos en el ghetto, que el ghetto está amurallado, que fuera del recinto están los señores de la muerte, que poco más allá espera el tren.“

Adolf Eichmann
Corre libre el viento por nuestras llanuras,
eterno bate el mar vivo nuestras playas.
El hombre fecunda la tierra, la tierra da flores y frutos:
vive con dolor y alegría, espera y teme, procrea dulces hijos.
…Y tú has llegado, nuestro precioso enemigo,
tú, criatura desierta, hombre rodeado de muerte.
¿Qué sabrás decir ahora, frente a nuestra asamblea?
¿Jurarás por un dios? ¿Cuál dios?
¿Saltarás en el sepulcro alegremente?
¿O te lamentarás, como al fin se lamenta el hombre laborioso
al cual la vida le fue corta para su arte demasiado larga,
de tu triste tarea no cumplida,
de los trece millones aún con vida?
¡Oh! hijo de la muerte, no te deseamos la muerte.
Que puedas vivir tanto como nadie jamás ha vivido:
que puedas vivir insomne cinco millones de noches,
y te visite cada noche el dolor de los que vieron
cerrarse la puerta que impide el camino del regreso,
crecer las sombras en torno, cargarse el aire de muerte.
(20 de julio de 1960) Ad ora incerta.

"...mira/ de reprimir el asco y el fastidio/ de nuestras dudas y certezas./ Jamás hemos sido tan ricos, sin embargo/ vivimos en medio de monstruos embalsamados,/ de otros monstruos obscenamente vivos./ No te aflijas por los escombros/ ni por el hedor de las descargas: nosotros/ los hemos limpiado con nuestras manos desnudas/ en los años en que teníamos tus años./ Aguanta la carrera, haz tu mejor esfuerzo. Hemos/ peinado la cabellera de los cometas,/ descifrado los secretos de la génesis,/ pisado la arena de la luna,/ construido Auschwitz y destruido Hiroshima./ Ves: no permanecemos inertes./ Resígnate, perplejo;/ no nos llames maestros." (24-06-86, traducción de Jeannette L. Clariond ).

Primo Levi

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Francisco Moncada Reyes / Celina Cárdenas




Estoy empezando a desempacar
De nuevo

Cada día es un día distinto
Cada hora una profundidad copiosa y renovada de la vida
Cada instante un sublime soplo de la circunstancia y la memoria
Aunque la tentación me obligue a renegarlo

Cambiar con certeza/ renacer/ equivocarse
A cada rato volver a comenzar para que se mueran los dislates
De la nada

Es la campana de la modificación constante y eterna
En cada entrada y salida del aire pulmonar

Así vivimos todos
Hasta los descreídos y escépticos

Níhil óbstat -nada se opone-
Porque el espacio es infinito
Y el estupor se impone
Justo contra la nada
En este circulo grandioso
De árboles y pájaros
Lleno de bosques y desiertos
Que tú palpas con la mano

Es el milagro del cambio permanente y silencioso
Que convive allí en nuestras miradas
No obstante la niebla ante los ojos

viernes, 28 de agosto de 2009

Escribió el gran poeta canario Arturo Maccanti: “En las rocas de marzo, / Blancas a la intemperie / Riela la luna”.




Detrás de los años
Están las mariposas
Revoloteándose en mi ilusión de
Estómago


Pero si sigo siendo un
Zarandajo
Que precisa de ti
Que agoniza por ti
Como un caballo
Enterrándose en la arena
Con toda su condición
Arrinconada
Pero con la dignidad
De poder mirarte
Despacio
Tranquilo
Pequeño
Bajo las nubes


Y te traigo
Toda la arrogancia
Azul atlántica
Porque me dueles
Porque te quiero
Porque este día
Y todos los días
Soy un enano
Mientras eres un verso
Escalofriante de Montale
Una imagen de Caravaggio
Real y desafiante

El milagro
De la mejor
Magnitud del
Afecto

Constantemente se está
A cada instante
Revolviendo a vivir
Así y
En un momento trágico
Yo quise ver el alma
De la tierra
Y sólo atisbe a observar
Una nube de polvo rojiza
Después de una explosión
Allí mismo me fragmentaba
Para al rato buscar y recoger
Los escombros
Y comenzar de nuevo
Allí vi tirado mi corazón
Al viento
Entonces salí detrás
A perseguirlo
Preguntándole por el estado de
Mi sencillez
Y cómo podría ser curado

No hay duda que habré sobrevivido
Tras ese encuentro herido

Danos el asombro

domingo, 16 de agosto de 2009

Nuevos ministros

El presidente de la hermana república de Feudalia, mariscal Manuel Anzábal, toma el juramento de práctica a nuevos ministros, en una ceremonia que se lleva a cabo en el Circo Estatal capitalino.Juran los nuevos ministros:

De salud pública, general Roberto Frelloni.

De agricultura, contralmirante Esteban Rómulo Capdeville.

De vías navegables, brigadier Jorge McLennon.

Y de educación y cultura, cabo primero Anastasio López…


Les Luthiers: Los noticiarios cinematográficos.

sábado, 15 de agosto de 2009

Venezuela es noticia


Has tomado
Un haz de lirios
Con las manos
Para reescribir la cruda
Tempestad
Que a veces es la vida

Oscurece/ Amanece
Y corre el agua
Por los ríos
Mansa / Intensa/ Bravía

Inundaciones hay

Por eso nos molesta
La imbecilidad ideológica
Que obvia lo más profundo
Y lo sencillo

Termina siendo siempre
El afecto y la mano abierta
La única verdad
Del corazón
Y la persona

Nunca termina triunfando
La tozudez y la barbarie

Ya ha sido suficiente
El canto de los que
Proclaman muerte y guerra
Dentro de su ignorancia

No se debe matar al asesino
Para acabar los homicidios

La lógica del poder
Es siempre infame

viernes, 14 de agosto de 2009

Humanidad imprecisa


Estas colinas y paisajes
Llenos de chispitas
Y de encanto
De mi niñez
Al lado de Celina
Y de Francisco

Lleno de tosca
Humanidad imprecisa

Sin un mal respiro para nadie

Albarregas y la noción
De brotes de agua
Sobre el paisaje verde
Los Andes tropicales

Lleno de cigarras y polvorosas
Y un pueblo entumecido
Por el aire frío que baja
De las alturas de los
Montes

Llenos de animalitos
Sus entrañas

Era lo que quería para mis hijos

Es lo que queda en mi
Memoria:
El suave entorno
De mi infancia

viernes, 31 de julio de 2009

KAVAFIS, Constantino


LA CIUDAD
Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.
Constantino Kavafis




Lucero era el caballo
De mi pequeño Pablo
Tenía una mancha
Blanca debajo del mechón
Y era como un cometa
Que cruzaba
Su frente

Me seguía los pasos
Con su retina
De ojos dormilones
Y siempre me miraba con
Un lenguaje de ángeles silvestres

Oía mi silbido
Y llegaba
A mi lado
Como si escuchara
Una melodía de B. B. King
Y su genial
Guitarra negra

Lucero siempre oteaba a Pablo
Su pequeño cuerpo
Humano y distraído

Lucero era un
Lucero
En la vida de mi hijo

Pablo Emilio Cárdenas

lunes, 20 de julio de 2009

DIÓMEDES BÁRCENAS


Al alba, demasiado
Temprano
Tras un café,
Diómedes prendía un cigarrillo
Y comenzaba su aventura
Entre números e iluminaciones.

Saltan paraboloides
Hiperbólicos
De la palma de su mano
Con un grito de Cervantes.

Indica la posibilidad
De una ecuación hacia la alegría.

Él no cree, pero
Cree más que
Aquél que
Dice creer.

Un algoritmo
Puede ser igual a un
Malabarismo
Y sus consecuencias.

Es ilusionista/ artista del trapecio,
Tropeles de caballos de paso...
Geométricos e imposibles
Pasos de bailes
A la luz del plenilunio.

Resuelve matemáticamente la intranquila
noche de Mérida, un
Amanecer en Chacopata,
Un atardecer en Puerto Santo, el Morro o
La sumatoria estética del Caribe hacia el
Océano Atlántico.

Sigue en el camino caleidoscópico de la vida.

Su amor por
La humanidad
Es indeleble,
Como un bolero.

domingo, 19 de julio de 2009

ORILLA


Viajo, camino
Por la orilla

Allí van tus ojos
Del mismo color del mar
Que ahora padezco

Sonrío al cáliz
Que tu portas

Todo va adentro
Todo

Hasta lo que no
Puedes oler

martes, 7 de julio de 2009

Soy un cimarrón


Saben que padezco
-A veces-
La enfermedad de la estrella polar
En esta veleidosa isla
De volcanes y leyendas de fuego

Yo que vi, emocionado,
La nieve de los Andes

Las lomas y laderas verdes
Totalmente diferentes
O el parco sepia y seco sur de Tenerife
Con el color altivo de tabaibas
Que ahora me acompañan

Por allí voy
Con la mirada altiva de un perro marrón, callejero
Con sus sombras y detalles curiosos

Como Charles Bukowski,
Por las entrañas de la vida.

sábado, 4 de julio de 2009


Vem fazer história que hoje é dia de glória
Neste lugar

Tribalistas, Carnavália


…una gran
Concentración de cigarras
Para bien del universo

Pablo Emilio Cárdenas, 2007



Allí está
Mi poco corazón empedernido.

Al poco tiempo:
El instante…
El día tras día
Donde lamentablemente
Perdemos el horizonte
De los niños que podríamos ser.

¿Cuándo está la amargura y la tristeza
Persiguiéndome como un gran alud
Contra mi alegría?

Cuando descubro
Que no sonríes por mí
Por mí
Por mi poca hombría
Y desesperación.

No basta con sentirme
Poco o nada.

No basta sin tu mueca
Hacia la plenitud.

Aquí estoy.
Sin embargo,
Aquí estoy.


20/11/08

Duncan


Oh oh Qué noche
Qué jardín de delicias
Incluso ahora que persisto en dulces memorias
Estuve tocando mi guitarra
Mintiendo debajo, muy por debajo de los astros
Agradeciendo al Señor por mis dedos
Por mis dedos
Paul Simon, Duncan

Hojita de menta



Con una hojita de menta
En mi resaca
Así voy pasando
Los días mirando el magnífico Teide.

Siempre allí
Pese a lo correcto,
Mi extravagancia y obstinación
De ver a los demás como personas.
Sin interés y con mucha ambigüedad.

Con mi distracción y mi anhelo por lo justo
Aún cuando soy
La máxima de lo incorrecto.

Sigo allí
Al lado del Atlántico
Tierno y feroz.
A dentelladas con la vida
A la que amo.

Al lado de los satélites,
Donde está la única verdad:
El Cosmos.

Enemigo incierto y poca cosa
Contra la incertidumbre,
Contra las fronteras,
Siempre contra el fundamentalismo cualquiera que sea.
Absoluto amigo nervioso de lo terrenal
Y silvestre. Ecléctico.

Siempre allí,
Detrás
De tu sonrisa.

Sin detallar a las fieras.

miércoles, 24 de junio de 2009

PALABRAS


Estoicismo me procura mi propia
Consideración de la violencia de la belleza
Como profundo gesto de amor

Pero el secreto más guardado respira: allí no existe el estoico
-entonces-
Soy libre

Así voy mirando el rostro de mis más cercanos:
Corazones
Hijos
Hermanos
Padres
Sangre
Amigos

Porque me da la gana
No explico
Lo que no quiero explicar

Como me gusta la palabra tierra
Garbanzo o estiércol
Estrella
Luna
Sol
Brillo
Luz
Coño, la mar

Como disfruto a Borges
Octavio Paz, Eliot
Rilke, Montale, Montejo
Maiakovsky o Bukowski, Cadenas
San Juan de la Cruz
O sencillamente Cruz Salmerón Acosta,
Manicuare

O,
Perder el miedo en
La comisura de tu labio
Donde
No existe
La noche
Y puedo ser feliz
En la oscuridad:
Te puedo afirmar
-Eso sí-
Que a ti te quiero
Porque me da la gana

domingo, 21 de junio de 2009

El Instituto Cervantes dio hoy el 'pistoletazo de salida' a la primera fiesta del 'Día del Español', que se celebra en 43 países de todo el mundo.

El Instituto Cervantes dio hoy el 'pistoletazo de salida' a la primera fiesta del 'Día del Español', que se celebra en 43 países de todo el mundo, con el objetivo de mostrar la presencia de este idioma, que hablan alrededor de 450 millones de personas y es oficial en 21 países. Seguir leyendo el arículo

Tras guardar un minuto de silencio, en memoria de la última víctima de ETA, el policía Eduardo Antonio Puelles García, la directora del Instituto Cervantes, Carmen Caffarel, inauguró esta fiesta en la sede del Instituto Cervantes en compañía de la ministra de Cultura, Ángeles González-Sinde, con un discurso en el que apeló a las palabras "paz, solidaridad y libertad", tras un "día trágico".

Seguidamente, se lanzó una lluvia de palabras en español propuesta por los internautas, quienes mayoritariamente prefirieron la palabra 'malevo'. En este sentido, Caffarel confesó que "aunque 'malevo' es una palabra preciosa" había votado por 'añoranza'. "Si hoy pudiera cambiarlo, votaría paz", apostilló.

Por su parte, González-Sinde consideró "muy difícil elegir una palabra de un idioma tan rico", aunque entre sus preferidas se encuentran "todas las relacionadas con la memoria y la añoranza".

ESPAÑOL EN EL MUNDO

A la fiesta del español se sumaron 43 países de todo el mundo de los que 30 también lanzaron una lluvia de palabras en español, como Japón, donde a las 11:00 hora local está previsto que se produzca un lanzamiento de serpentinas típicas del Kabuki con palabras impresas, o el lanzamiento de mil globos al cielo en la ciudad alemana de Bremen o un karaoke español en la ciudad de Shangai.

Por otro lado, hoy se presentó el informe sobre el estado de la lengua española en el mundo, donde se puso de manifiesto que dentro de tres generaciones el idioma español será entendido por el 10% de la población mundial. Además, en el año 2050 Estados Unidos será el primer país hispanohablante del mundo.

De hecho, según dicho estudio, los hispanohablantes norteamericanos capaces de manejar el español y el inglés ganan una media de 7.000 dólares al año más que las personas monolingues a uno de los dos idiomas.

Del informe también se desprende que el español es la tercera lengua más utilizada en Internet, ya que el 8,2 por ciento de los usuarios de la red se comunica en este idioma. En este sentido, González-Sinde dijo que Internet es una "herramienta de difusión de la cultura fantástica. "Es una oportunidad para nuestra lengua que no podemos desaprovechar", apostilló.

Por último, el informe también indica que 14 millones personas estudian español como lengua extranjera y 237.000 estudiantes se desplazan anualmente a España para aprender el idioma.

viernes, 19 de junio de 2009

LO QUE ES ANDAR SOBRE EL OCÉANO MIRANDO



Has andado descalzo
y sin camisa
y sin embargo
no te puedes conmover

Has pisado las praderas
y cargado los bueyes
y tomado las manos
del otro
de los otros

Cuando entiendas
-cuando sientas-
como una luz en las tinieblas
te atraviesa cotidiana

Cómo el respiro mío
es de tu propio aire
cómo tu te iluminas
con el mismo rayo
que escribe
la madrugada
para tus enemigos

Es así cómo
y cuándo
comienzas a ver
cómo tu corazón está
no por el que está a tu lado
sino en el que está a tu lado

Así ves los cielos
y palpas
la tierra

Uno de tus dementes y mendigos


Qué puedo hacer ahora
Qué me convertí
En uno de tus dementes y mendigos
En un día por la tarde
Con el Sol como un náufrago

Pero sé que hago memoria
En otras partes
Donde sigo orando a medianoche
Muy sereno
Con el silencio
Como único escándalo

Sé que estoy en un invierno
Y mis extremidades responden
De acuerdo a sensaciones
De aguacero

Sé que no será lo mismo mi cabeza
Con una herida en las venas y arterias
Y que en este hermoso atardecer
Con angina de pecho
Lo mejor es tu recuerdo
De belleza y resplandor

Sé que estás allí
Y tu respiración me basta

EN TIERRA VOLCÁNICA E INSULAR


Estoy aquí
Tranquilo y sin sospecha
Bramando como un río de mi tierra

Me siento ahora insular e
Incandescente en todos mis sentidos
Estacionado en la luz
De Mamapetra,
Mi abuela isleña
Templada como acero

Estoy aquí y
Esta es mi demora

jueves, 18 de junio de 2009

AL PARECER NO ES LA LLUVIA LA CULPABLE


Inmolado está
Aquél
Suspiro humano

Oprimido

La diferencia
No deja de existir
Y la luz se renueva
Día tras día
En invierno o en verano

Los cuadros giran
Alrededor
Azules
Rojos
Incansables
Blancos

Mi realidad
La pone el cosmos
Aquí
Ahora
En la tierra
O en el aire transparente
De tus bronquios

Así voy
Con la mano en el bolsillo
Como un perro
Por el callejón

AL PARECER NO ES LA LLUVIA LA CULPABLE


Nadie lo
vio desembarcar
en la unánime noche,
nadie vio la canoa de bambú
sumiéndose en el fango sagrado,
pero a los pocos días nadie ignoraba
que el hombre taciturno venía del Sur y
que su patria era una de las infinitas aldeas que
están aguas arriba, en el flanco violento de la montaña,…
Jorge Luis Borges, Las ruinas circulares

martes, 16 de junio de 2009

ZAMUROS, Yagrumos y Platanales


ZAMUROS


Como una calle arrasada
O una cosecha sin frutos.
Yo. El Rey de la Carroña,
Rey como pocos,
Desafío el
Azul celeste
Y abro mis alas,
Erguido, de frente al sol.

Difícil que algún día
Tropieces mi cadáver.

Me alimento de muerte
Para demostrar
Que no existe.

Supremo Monarca,
Pero humilde. Con mi forma
De volar
Provoco envidia a los
Mortales
Colores atmosféricos.

Nadie ha podido
Detener mi empeño
De soberano único,
Con manto de negro mate,
Como un frac,
Enemigo de impurezas.

Presento al mundo
Mi cara de plomo.

domingo, 14 de junio de 2009

Poetas por ciudadanos



Como una gran
Copa de un inmejorable vino
Con sonoras carcajadas
Y gritos: ¡Pachicos!
¡Pachicos!
Llegaron los pachicos:
Anagustina

Era el insuperable homenaje
Que rendía a Francisco

Papá

Anagustina recorría
El centro de Caracas
En su cotidianidad
De trabajar para el
Que tenía más
Ella que adentro
Tanto tenía

Yaya, la hermana
Casi taciturna
Tan andina como
La otra
Observaba

Imelda (amar hasta el cansancio)
Y Flor:
Eran las hermanas Moncada

Así derramaban afecto
Y solidaridad
De Abanico a Canónigos
-Altagracia-
En una ciudad
Que apenas empezaba a ser hostil
Apenas

Sus anónimas historias
Son las crónicas
De un país de manos cálidas

De poetas por ciudadanos
De
Personas

De Personas

Octavio Paz



“un caminar tranquilo
de estrella o primavera sin premura,
agua que con los párpados cerrados
mana toda la noche profecías,
unánime presencia en oleaje,
ola tras ola hasta cubrirlo todo,
verde soberanía sin ocaso
como el deslumbramiento de las alas
cuando se abren en mitad del cielo, …”

Octavio Paz, Piedra de Sol

Primavera Subversiva


Primavera Subversiva

El sol se adelanta en primavera
Y los pájaros
Convierten las veredas en conciertos escandalosos
-Como a mi me gustan-
Y a veces creo –por pretensión-
Que lo hacen a mí
A mí, infeliz y limitado

Y entonces tengo mil razones para convivir

Para pensar que soy un alado –el más torpe quizás-
Irredimible
Irreprimible

La primavera es el paso gigante del corazón
Entre las nubes y las aguas
Esto
Lo digo con la convicción
De vivir entre líquidos, fuegos y volcanes

Allí galopa la belleza finita
Allí entre pecho y espalda
Retumban el aire y la sangre
Y a través de la profundidad
De tu mirada
Puedo otear –al menos-
La creación infinita de
La respiración del cosmos

martes, 9 de junio de 2009

Antoni Tàpies


“…Es una especie de respeto
por el misterio, para decirlo
simplemente. Yo procuro,
y en los cuadros lo hago concientemente,
que no se pierda el sentido
misterioso que tiene
la realidad. Que cuando abras los ojos
por la mañana
te parezcan muy bonitos
los pájaros que cantan. La ciencia
nos ha ayudado a comprender
muchas cosas, pero hay límites, y
ahí está el misterio. Y este
choque que a mi
me ha producido la contemplación
de ese misterio
creo que puede
servir para que otros
supriman tantas banalidades
y tonterías, para ir
hacia lo más denso,…”

Antoni Tàpies, La vida por Tàpies. Entrevista en EP[S],
31-10-2004

domingo, 7 de junio de 2009

TEIDE



Sé que estás allí
Viento y páramo

O agua solemne
De Solentiname
Donde el poeta Cardenal
Recondujo las islas
Tierra adentro en grafos

Yo que hago oración/ mendigo
Y quiero la verdad de la belleza
Poesía
Y te venero

Así
Mínimo
A la orilla de la carretera
Como un perro callejero

Limitado
Como me quiso el Cosmos

Sin norte ni sur
Sin pertenencias
Como al fin y al cabo
Algún día moriré ferviente
En el oeste, en el oriente
En cualquier tierra baldía

Tal como llegué de Fran y Celina

Yagrumos y Platanales


Ingrato halcón
Pero,
Sagradamente tuyo.

Ileso Sparverius,
Tuyo.

Enfermo y soliviantado/ Observador / Milésimo
Cuya finalidad es
Ser para todos,
Para entenderme.

Pájaro soberbio vivo
Lleno de horas de vuelo
En todos los instantes
De estos cielos.

Sobre los yagrumos/ platanales

Que hacen mi historia
Cada vez más cerca de
La tuya
En la medida
Del tiempo del arco iris.

Yagrumos y Platanales



Uno es más persona.
Más hombre,
Cuanto más abraza
Y vive
En el instante…
L. Giussani






I

Esta es la premisa:
Seguimos inmersos en
Esta aventura
De yagrumos y platanales

Donde el calor
Asfixia los sentimientos
O los prepara para otra nueva hipótesis
De la razón

Sin reparar en raíces cuadradas
Pero siempre persiguiendo la intensidad
Del latido de los corazones

Así es la causa de las aves
Entre la historia de los cielos
Y el grito de la tierra

Así figuramos nuestro lenguaje

Desde el plan de vuelo
De los astros
Donde no caben las incongruencias
Ni las barbaridades
En que rallamos los humanos
Aunque la realidad
Nos estalle en la cara







II

Aunque la mirada
Triste
Mínimo transeúnte/ revela
Mi identidad
Esté como siempre abajo/ pululando

En un milésimo espacio terráqueo

Está siempre
La noche de la lechuza
Que hiere el silencio

Que emana en la oscuridad
De la montaña

Desde lo más alto

Que desde sus pies
Abre el camino
De platanales y yagrumos

sábado, 30 de mayo de 2009

grito de halcón


Estás porque estás
Aquí o en Puerto Príncipe / Haití
Angostura
O el río de la Plata:
Bañado de angustia el horizonte

Sin primavera
Después del nacimiento
Del cosmos

De la libertad

Con un grito de halcón
A tus espaldas

Orinoco y Amazonas
En esta realidad acuosa
Del destino

Para pensar azul
Océano Atlántico

Derek Walcott, poeta de Santa Lucia

El tiempo vendrá
cuando, con gran alegría,
tú saludarás al tú mismo que llega
a tu puerta, en tu espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón,
que te conoce de memoria.
...
Derek Walcott, EL AMOR DESPUÉS DEL AMOR

Concentración de cigarras


Avanza el despliegue
Del día
Con una gran
Concentración de cigarras
Para bien del universo

Una catarata de luz
Para inundar
Todo lo oscuro
Que poseemos

Pascua / Resurrección

La grandeza de la vida
Llevada al máximo
Esplendor
Por una carne

Ahora sabes
Que está por
Siempre
A tu lado /A mi lado

La victoria de
La alegría
De la respiración

La grandeza
Del amor

Ko Un: “pero después, espero liberarme y terminar mi vida entre las brisas de una isla española en el Atlántico, en las Canarias”.



Ko Un
“La palabra que más me gusta en español es ‘amigo’”

Ko Un, el poeta más célebre de Corea y uno de los más admirados de Oriente, protagoniza mañana, coincidiendo con ARCO, un Seminario sobre Literatura coreana en el Círculo de Bellas Artes junto a Antonio Colinas y Clara Janés. En esta entrevista con Colinas, Ko Un le confiesa que confía en ver la reunificación de las dos Coreas, “pero después, espero liberarme y terminar mi vida entre las brisas de una isla española en el Atlántico, en las Canarias”.
Detrás de la abundante obra de Ko Un (1933) se encuentra una vida no menos intensa. Diez años en un monasterio budista, y su posterior compromiso con la política de Corea del Sur, son algunas de las vivencias más notables. ¿Cómo las integra en su poesía?

–Mi vida empieza como un dialecto del universo que se ofrece a mi poesía como verdadero espacio y reino poético. La luz fue siempre para mí como el alimento del hambriento, de manera que, sin menospreciar la inspiración, que prevalece por encima de todo, sí que ha habido momentos en los que he identificado vida y literatura. Mi paisaje interior de hace 50 años, cuando tras sobrevivir a la guerra fui monje budista, está presente en mis primeros poemas. Cuando en los 70 nos lanzamos a las calles en busca de la democracia, mi literatura, que se enfrentaba con la dictadura, soñaba también con ser su música. A raíz de eso, creo haber dicho en el “New York Times” que la poesía es la “música de la historia”. Las mariposas abandonan la flor tras polinizarla, pero lo mismo que la vida influye en mi literatura, también mi literatura influye en mi vida.

Obsesión por la palabra
–Algo que sorprende en su poesía es su cantidad de tonos y registros. ¿Prefiere alguna etapa concreta, se arrepiente de alguna?
–Mi obsesión por el verbo ha sido constante, y sigo sintiéndome frustrado por su escasez. En los años 80, mientras estaba en prisión, memoricé todo un diccionario, que, nada más salir, comenzó a huir de mi cabeza. Mis miradas siempre se dirigen a los ángulos de una cosa, porque una montaña son múltiples montañas, un objeto no es uno sino más de dos, con sus misterios y su impenetrabilidad. ¡En qué infierno viviríamos si todos los objetos del mundo fueran únicos y mi poesía deambulara en soledad como un fantasma! Hoy mi espíritu mira sin congoja el pasado, mis otras existencias y el futuro porque he preferido dejar mi vida no en un punto del tiempo sino en su discurrir. Tengo también mucho de qué arrepentirme, pero me consuela pensar que es un sentimiento que dura más que la reflexión y, aunque me desazona haber malgastado tiempo, esa precariedad es lo que, al fin y al cabo, ha terminado abonando mi poesía.

–¿Cómo ve, desde la altura de sus setenta y tres años, su obra?
–A veces me vienen diez poemas de una vez. En realidad, no soy yo el que los escribe, son ellos los que vienen. Sin embargo, hay veces que resulta imposible. Entonces me siento como un discapacitado o un cha-
mán al que han abandonado los espíritus, aunque incluso estos periodos son significativos para un poeta. Ahora hay tras de mí poemas que me apremian para que los transcriba, pero a veces no he podido escribir más de un poema en un año. La poesía, más que del lenguaje, proviene del silencio, y yo no soy más que la esquina por donde se asoma.

–Entonces, ¿qué es la poesía?
–Definir la poesía tiene sus riesgos y hay que ser precavidos. Para mí, la poesía es la razón de mi existencia; y mi deseo, reproducir en ella tanto corrientes de realidad como ecos de ausencias. La poesía no es un viaje con un destino concreto, que sería la muerte, sino la misma libertad. Lo que pretendo es integrar lírica y prosa. Hablando en términos orientales, armonizar los sentimientos con los hechos. De ahí que la poesía sea lo absoluto y, por tanto, también lo prosaico. La lírica de mis poemas anhela su prosa y mis largos poemas narrativos sueñan con el lirismo como fuente, de manera que, si en un verso hecho poema puede concentrarse toda la épica del mundo, un texto narrativo de treinta volúmenes sin cadencias líricas no puede ser más que un desierto literario. Personalmente, concedo un sentido limitado a la contemporaneidad y a la patria, porque intento generar a través de mi poesía una estética dentro de la magnitud de la historia. Aspiro a enfrentarme al mundo y envidio al sol.

–Oriente y Occidente parecen querer aproximarse hoy más que nunca, pero ¿qué es lo que una cultura busca en la otra? ¿No estaremos aproximándonos en nuestros defectos –desarrollismo desaforado, consumo, contaminación– ignorando lo más importante, esa sabiduría que viene de muy atrás?
–La división Oriente-Occidente viene de una distribución artificial del espacio de no hace demasiados años. Aún quedan algunos lugares del mundo en los que tendencias ultraderechistas proclaman la pureza de sangre, inconscientes de que es imposible generar cultura sin encuentros ni puntos de fricción. Sin embargo, el fenómeno de la globalización actual, en su afán de unificar los mercados, está poniendo en peligro las variedades culturales, su identidad, además de deteriorar su capacidad creativa. En las civilizaciones actuales, el ser humano se ha convertido en bien y medio de consumo, y la naturaleza, su objetivo para desarrollar. Frente a esta violencia social, la sabiduria de nuestros antepasados no deja de ser más que una nebulosa. Nuestros conocimientos no son lecciones para guardarlos en la memoria sino la energía para poderlos llevar a cabo. Es preciso recuperar aspectos culturales como el panteísmo o la trasmigración de las civilizaciones pasadas, tanto de Oriente como de Occidente, y darles el estatus cultural que merecen.

–Estuvo en Salamanca no hace mucho, ahora regresa a Madrid, ¿qué piensa de España y su cultura?
–En español, la palabra que más me gusta es “amigo”. También me gusta mucho la palabra “soñador” porque yo quisiera ser eso, un amigo soñador de España, país de conquistadores que supo volver la mirada hacia sí y vencer las dificultades de una modernidad llena de complicaciones para convertirse en una nueva posibilidad de nuestra historia mundial. Mi reencuentro con usted ha convertido la ciudad de Salamanca en una flor en el horizonte, y si a Rilke lo enamoró Toledo, para mí Salamanca es el silencio en el que albergan las hondas pulsaciones del pasado.

–Volviendo a su obra, en ella se aprecia un viaje interior más allá de las profundas vivencias por las que ha tenido que pasar. Hay también una gran preocupación por la paz mundial, que ha fomentado desde la Fundación budista Manhae...
–Hay un dicho coreano que dice que al que no lee le brotan espinas en la boca. En mí el conocimiento nunca ha implicado esfuerzo, más bien ha sido siempre un maravilloso juego. Por otra parte, es un deber hablar de la paz en Corea por ser un país con un armisticio de por medio, a veces, demasiado frágil. Además, un poeta es siempre hijo de la paz y la ecología, a pesar de que las historias de la literatura universal están llenas de poetas que cantaron a la guerra. Deberíamos estudiar más el mundo de Hesiodo en vez de a Homero y eliminar de los textos escolares, las hazañas de Napoleón.

–Hablando de guerras, ¿cómo ve este eterno tema de la ausencia de armonía entre los humanos?
–La alienación, esta ausencia de armonía será más acuciante con el tiempo. Desaparecerán las familias y los pueblos, se debilitaran las tradiciones y se individualizará tanto la sociedad que seremos entes aislados, sin relaciones ni conexiones de ningún tipo. Entonces, será preciso sustituir régimenes totalitarios por redes de pequeñas comunidades sociales.

–A la luz de su experiencia, ¿qué consejo le daría a un joven escritor?
–Me gustaría decirles que hablaran del camino tras haberlo recorrido más de diez años, que no se encerraran en sí mismos, que supieran imaginar y llorar por otros. Que recordasen que un poeta es un animal con alma que vive añorando al desconocido que habita en el Oriente o en el Occidente más extremos.

–¿Cuál es el mensaje de su poesía?
–No quiero limitarme a ser un personaje del pasado. Aspiro a ser alguien que escribe siempre por primera vez, aunque sean tenues sombras de un pasado remoto. Mi presente no es lo que media entre el ayer y el hoy, sino la fusión de ambos. Mi poesía debe estar proyectada hacia el exterior incluso de un único tema. Yo soy plural, puesto que “Ko Un” es al mismo tiempo múltiples “Ko Uns”. Todos ellos, morirán, pero que conste que yo no soy un ladrón sino un mendigo, un don nadie que le mendiga unas cuantas palabras a la realidad y al universo.
COLINAS, Antonio

Del lirismo al compromiso
Fundir, de manera convincente, el agitado presente con la sabiduría de la tradición ha sido uno de los retos de los poetas y, particularmente, de los orientales. El coreano Ko Un (Kunsan, 1933) es un ejemplo de esa experiencia del ser y del testimoniar poéticamente. Niño precoz en el aprendizaje de los textos clásicos chinos; monje budista durante diez años, tras la guerra civil; luchador en favor de los derechos humanos y contra la dictadura del presidente Park; condenado a cadena perpetua y liberado; casado con la profesora de literatura inglesa Sang-Wha Lee, con la que tiene una hija; autor de más de un centenar de libros; amigo del budismo y luchador en favor de la paz… Éstos son hitos esenciales de la vida de este poeta.

El resultado final ha sido una obra convulsa y llena de tonalidades, que va del extremado lirismo al compromiso, de la tradición al lenguaje arriesgado (que él ofrece de manera originalísima, inolvidable, en sus recitales). En español disponemos de dos obras que muestran este mensaje extremado: su antología Fuente en llamas y Ananda. 100 poemas zen. Hoy es considerado por los suyos el “Poeta Nacional de Corea”. Su país tiene en él a su conciencia poética, ahondada en las raíces de su infancia. “Estas montañas, tan verdes y tan agudas, me recuerdan las de mi infancia, cuando yo iba por los bosques con mi abuela a recoger leña…”, me dijo una vez en Colombia. Él había venido a ese país a propagar la poesía como mensaje perenne de belleza, compromiso y paz, pero no olvidaba las raíces que han nutrido su vida y su obra. A. COLINAS


http://www.elcultural.es/historico_articulo.asp?c=19758

sábado, 23 de mayo de 2009

Raúl Gómez Jattin, poeta colombiano (Cartagena de Indias, 1945-1997).


La Soledad De Gómez Jattin de Raúl Gómez Jattin



No sé dónde arderás ahora corazón mío
Necesito entregarte siempre como esclavo Pobre de ti
Es urgente que enfermes otra vez y otra vez

Qué voy a hacer contigo ahí desocupado
como estúpida biología Vamos deshazte
de tu pesadumbre y emprende vuelo

¿Qué te sugiere el momento? ¿Te gusta esa mirada
envejecida pero atenta de tu buena sobrina?
Ve y háblale de cuando lloró sin motivo
O cuando de la risa se orinó en los calzones

O mejor recorre un campo y siembra un árbol suntuario
O llévate cordel y una navaja
y construye un barrilete y eleva con él tu soledad hasta las nubes

No No queremos los dos amigo mío hacer nada de eso
Queremos acostarnos otra vez sobre su vientre
Pero esos tiempos han pasado Su cuerpo y su deseo
deambulan entre cines y bares de la urbe
enfebrecidos detrás de otros cuerpos y otros deseos
Y eso está bien Es su vida sin nosotros
Tiene derecho también a un placer libre
Allí está sola la luna y no se muere Solo está el viento
Tú me tiene a mí
Y a Nuestra Señora La Soledad de Gómez Jattin


ISABEL



Isabel


Caminando jovencísima

Por una calle de Rubio,

Su mínima y grandiosa estatura.

Iba Isabel.


Detrás de unos espejuelos

Que escondían su vivaz visión:

Pequeños y valientes

Ojillos de bravura.


Después ya en Catia,

Muy baja de estatura su enorme humanidad.

Camina con niños en las manos.

Aniñada/ inmensa en la ternura,

Implacable.


Isabel mira

(Y sin embargo, Pablo Emilio).

En las callejuelas de Los Flores de Catia

Llenos de bares, mercadillos y emigrantes sin maldad.


Soledad, Ramón, Pedro, Alfonso,

Celina, Teresa, Esther, Hilda,

Jesús,

Todavía joven.


Ya anciana

Mérida, la ciudad de las naranjas agrias

(Y sin embargo Carlos Eduardo),

Estallan su inconmensurable amor de amapola salvaje,

De mil batallas como una gata enojada en los techos,

Cuando tenía que arañar.

Provocadora cuando había que provocar.


Vida de los humildes.


Disculpa el olvido,

Solo quería que supieras que te amé.










De retrato en familia, Pablo Emilio Cárdenas 

martes, 19 de mayo de 2009

ADIOS POETA, NOS VEMOS LUEGO Y VICEVERSA.



Pasatiempo


Cuando éramos niños 
los viejos tenían como treinta 
un charco era un océano 
la muerte lisa y llana 
no existía.  

Luego cuando muchachos 
los viejos eran gente de cuarenta 
un estanque un océano 
la muerte solamente 
una palabra.
  
Ya cuando nos casamos
 los ancianos estaban en cincuenta
 un lago era un océano 
la muerte era la muerte 
de los otros.  

Ahora veteranos 
ya le dimos alcance a la verdad 
el océano es por fin el océano 
pero la muerte empieza a ser 
la nuestra.

MARIO BENEDETTI

domingo, 17 de mayo de 2009

Bernardo Briceño Monzillo



Se ha ido como un aguacero
Bernardo Briceño.
Pero todavía llueve
En mi corazón
¿Qué es un maestro?
¿Acaso es un prestidigitador?
¿Qué es un técnico?
¿Acaso es un poeta extraviado?
¿Qué es un hombre de ideas?
¿Acaso un radiante cometa?

Cosmonauta
Astronauta
Argonauta
Capitán del Nautilus

Fue un aguacero ininterrumpido
Inminente
Fecundo

Todavía el corazón
Está húmedo

Una decisión inteligente 
Simón Alberto Consalvi

Domingo, 26 de abril de 2009

Los periódicos de la ciudad han informado que el busto de Rómulo Gallegos colocado en los exteriores del Palacio de Miraflores fue removido, enviado al desván, y en su lugar colocado el del general Cipriano Castro. Me parece una decisión inteligente y, ruego que la palabra no suscite extrañezas. Quizás no sea un agravio al novelista, quizás sea una consideración especial. Créalo o no.

Gallegos, fundido en bronce, era un símbolo ajeno al paisaje palaciego de los tiempos que corren. Los símbolos son cuestión de épocas, de creencias y de principios. Son símbolos también de respeto, de coincidencias profundas, de ejemplo. Como tal, Rómulo Gallegos no solo era ajeno al paisaje, sino adverso, incómodo, indeseable. ¿Qué hacía allí el novelista, solitario, mal visto, incompatible, considerado como un intruso? Enhorabuena. El bronce de su retrato probablemente haya sido fundido para otros destinos, como hacer balas, por ejemplo.

Gallegos es el símbolo venezolano de la civilidad. Por consiguiente, su lugar no estaba en el Palacio de Miraflores.

Gallegos es el símbolo venezolano de la inteligencia. Por consiguiente, su lugar no estaba en el Palacio de Miraflores.

Gallegos es el símbolo venezolano de la tolerancia. Por consiguiente, su lugar no estaba en el Palacio de Miraflores.

Gallegos es el símbolo venezolano de la creación. Por consiguiente, su lugar no estaba en el Palacio de Miraflores.

Gallegos es el símbolo venezolano de la concordia. Por consiguiente, su lugar no estaba en el Palacio de Miraflores.

Desde el lugar donde esté, no en el bronce simbólico sino en el espíritu, el escritor no debe alarmarse con las jugadas de Ño Pernalete. En el hato de El miedo conspiran Pernalete y Melquiades Gamarra, los Mondragones y Balbino Paiva. Estos personajes eran otra clase de símbolos, no los de la emulación y del ejemplo, como el modestísimo busto de bronce de Miraflores, sino sus antípodas. Los símbolos negativos. El escritor lo definió en su conferencia “La pura mujer sobre la tierra”, dictada en la ciudad de La Habana, en 1949, antes de que el golpe de Estado de “un sargento llamado Batista” lo lanzara a otro exilio. Dijo:

“¿Símbolo? Sí. De cuanto entonces era predominio de barbarie y de violencia de mi país. La codicia y la crueldad campando por sus fueros; el espaldero siniestro, y no uno sino todo un ejército que otra función no tenía; los Mondragones… que hacían ceder los principios ante el empuje de apetitos arbitrarios y ponía las limitaciones de las leyes donde lo quisieran las ganas del poderoso; el Balbino bribón, el Míster Danger aprovechador; el Pernalete autoritario y bruto y el infeliz Mujiquita, encargado de prestarle intelectualidad a todas las apetencias del Jefe: Sí, mi general. Sí, mi general”.

Doña Bárbara fue editada en España en 1929. El ensayista Mariano Picón- Salas escribió: “Es el libro en que mejor cabe, hecho símbolo, la tragedia que vivía Venezuela. Doña Bárbara es el instinto puro y devorador que consume toda construcción, todo orden de la inteligencia y de la cultura. Ella se yergue ardorosa y terrible en su voluntad de barbarie”. Al cabo de 80 años, Pernalete y Melquiades Gamarra, los Mondragones y Balbino Paiva confabulan contra el novelista, y Mujiquita vuelve a prestar “su intelectualidad”.

No cabe duda, ¿qué mejor celebración de los 80 años de Doña Bárbara que ésta de enviar su busto palaciego al desván o fundido su bronce para otros apremios? Bien estará allá don Cipriano que también es un símbolo, el que representa de manera fiel a quienes así lo exaltan. En su espejo se miran, y en sus arrebatos se inspiran. Poco después del derrocamiento de Castro por su compadre Gómez, el joven Rómulo Gallegos escribió en la revista La Alborada, en marzo de 1909, lo siguiente en un artículo llamado “Los poderes”. Leamos:

“La experiencia nos acaba de enseñar otra vez, cómo fue de fatales consecuencias para el país, aquella atribución omnímoda que se arrogó el ex presidente Castro, de legislador y juez supremo, creando leyes que a él solo le favorecieran, administrando justicia según su propia conveniencia. Y Castros habrá mientras el presidente de la República no vea en torno suyo más que hombres dispuestos a todas las transacciones… (…) y, -es necesario decirlo-, bondad será de quien ejerza el Ejecutivo reconocer en los otros una soberanía que hasta ahora no han tenido”.

La revista La Alborada fue clausurada poco después por órdenes tal vez no de Gómez sino de los Mujiquitas que ya le prestaban “su intelectualidad”, y vislumbraban en los escritores veinteañeros una amenaza para la dictadura naciente. Un siglo después, Rómulo Gallegos vuelve a ser prohibido. Saludemos la decisión inteligente, sagaz, precavida, de expulsarlo del palacio de Miraflores. Era el más incómodo de los testigos.

“Y Castros habrá…”


http://www.analitica.com/va/sociedad/articulos/3514404.asp


Exaltación del color



Alumbrado del impacto visual, desde

Una señal inequívoca de vida.

Exaltación.

Colores exaltados, eso está.

Con un contenido profundamente humano,

Conmovedor y obstinado.

Con mi poco entendimiento debo afirmar:

Lo que me produce estupor

Me lleva a un significado

Y a esa vivencia de los colores,

Eso escandalosamente vivo, que

Produce la posibilidad de auscultar,

Oír la respiración del instante.

De sentir su propia mirada.


La belleza nos conmueve,

Es parte del ideal de felicidad

Que nos merecemos.

Una belleza infinita puesta

En las luces de la noche, está

En la sencillez de la oscuridad

Y en la capacidad de brillo del día.

La esencia de tu mirada efectiva.


Lo esencial,

Lo humano y lo afectivo,

Que siempre será luminoso,

En el huracan del corazón.



AÑOS




Veo como nace

Una cana

En mi mejilla


Blanca

Erguida

Perfecta

Obsesa


Absolutamente vertical