CALENDARIOS

Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.

...

No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.

Adam Zagajewski, Autorretrato

Vuelve a reñirme

El calendario

Y me obliga a preguntar

Por las luces, si alguna ha sido mía –o más bien-

Constantemente por las heridas, distantes, silenciosas, veleidosas,

Prostitutas… indiferentes

Cómo la lectura ilusionista me ha hecho cómplice

De la realidad que me ha baleado más de una vez;

Miraba las enciclopedias, los lomos de las obras y

Su silencio inmenso

Como un callejón transitado por el gran Borges

Siempre tan lejos extranjero, preciso

Ese imposible alcanzar el canto de las olas,

De la poética, que se han  hundido siempre

En las regiones más salvajes y excesivas del alma

La obsesión más profunda de la conducta humana

Respiro pensando siempre  localizar aires, rayos, convulsiones,

Tráficos siderales en el ascenso de Montale siempre más allá, Ungaretti,

El mismo Eugenio Montejo

Que me lo hace más lejano o Zagajewski; todo:

¿Siempre tan lejos?

Pero existen las palabras –buenas o malas-

Según la intención  y economía

Y la tragedia de mis perversidades

Que me hacen eterno sonámbulo al paso de mi ocaso

Y sobretodo el lograr el desparpajo que tengo de chillar

Al espacio todos mis desequilibrios en oraciones desordenadas,

Pero quiero la vida, porque me permite mirarte con urgencia