Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
...
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece.
Adam Zagajewski, Autorretrato
Vuelve a reñirme
El calendario
Y me obliga a preguntar
Por las luces, si alguna ha sido mía –o más bien-
Constantemente por las heridas, distantes, silenciosas, veleidosas,
Prostitutas… indiferentes
Cómo la lectura ilusionista me ha hecho cómplice
De la realidad que me ha baleado más de una vez;
Miraba las enciclopedias, los lomos de las obras y
Su silencio inmenso
Como un callejón transitado por el gran Borges
Siempre tan lejos extranjero, preciso
Ese imposible alcanzar el canto de las olas,
De la poética, que se han hundido siempre
En las regiones más salvajes y excesivas del alma
La obsesión más profunda de la conducta humana
Respiro pensando siempre localizar aires, rayos, convulsiones,
Tráficos siderales en el ascenso de Montale siempre más allá, Ungaretti,
El mismo Eugenio Montejo
Que me lo hace más lejano o Zagajewski; todo:
¿Siempre tan lejos?
Pero existen las palabras –buenas o malas-
Según la intención y economía
Y la tragedia de mis perversidades
Que me hacen eterno sonámbulo al paso de mi ocaso
Y sobretodo el lograr el desparpajo que tengo de chillar
Al espacio todos mis desequilibrios en oraciones desordenadas,
Pero quiero la vida, porque me permite mirarte con urgencia
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