Ya no se puede
concentrar.
Londres es húmedo,
en cada habitación alguien tose.
Nunca le gustó el invierno.
Copia antiguos manuscritos
muchas veces, sin pasión.
El papel es amarillo
y quebradizo como la tuberculosis.
Londres es húmedo,
en cada habitación alguien tose.
Nunca le gustó el invierno.
Copia antiguos manuscritos
muchas veces, sin pasión.
El papel es amarillo
y quebradizo como la tuberculosis.
Adam Zagajewski
Debo pasar desapercibido
Ante tanta belleza,
Tanta luz
Como estandarte.
El cielo se cruza al amanecer
Con prismas de colores.
Estoy en la tierra de gracia,
La pequeña,
La aturdida,
La resplandeciente,
Que esconde entre los verdes y sepias
Todas las vergüenzas.
Y luego lava su carita
En el Caribe indomable,
De fuego húmedo su geografía.
De fuego lento de amor su historia.
La luna se confunde
Y el sol se marcha ofuscado…
Y sin embargo un turpial.
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